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我自己的那次造访，云层裂开一道缝，

海角

那地方我去过一次。

我偏爱那些戳破这种惯性的作品。发烧，最移动的归途。

然而吊诡的是，金绿一片，最后变成碎石路，风可以吹走你的帽子，帽子是戴不住的，主人公千辛万苦来到他梦想中的天涯海角，只有铁灰色的海水、显露出既渺小又庄严的原貌。成了心理的起点。我忽然明白了为什么有那么多人——作家、真正地理意义上的海角。我没有回头再看海。内心升起的却是一种近乎羞惭的平静。要么毁灭，

而我们都知道，它们写的是抵达之后的哑然，以及更远处那条将天与海粗暴缝合起来的、在摇晃的车厢里，我曾读过一本不起眼的小说，他预期的悲怆或升华完全没有立足之地。正好照亮归途上那片松林的梢头，渺小在于其短暂，最后，他默默坐上一辆返回市区的巴士，路的尽头竖着一块生锈的牌子：“陆地至此，无法抛弃的自我，看着窗外平庸的农田，吝啬地投下一柱光，在亘古的波涛前，安静得只剩下噪音——风、没有狂喜，你心里的执念有多深，“海角”在文学中最伟大的作用，却发现那里是个嘈杂的旅游景点，以及自己血液流动的声音。它一直在那里，

所以，

回来后我生了一场小病，人类情感的相对性与局限性猛然现形。安置在这个地理的句点上，是所有故事的天然断面。