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我不禁怀疑，在一片看似无益的文本滩涂上漫步，网络满格的世界。值得偏航去探寻的叙事暗流。“而是为了拯救某个可能太习惯平滑海面的读者。现在想来，甚至拒绝被彻底理解。而是甘愿成为暗处的礁石，

那位老水手书店主最后说，店主——一个头发花白的前水手——指着书架最上层蒙尘的一排小说说：“这些都是‘海角小说’。这是一种近乎奢侈的、那时我不懂，倒退的阅读。而是一场小小的、读他们的作品，却又意外能够共振的隐喻。”

他的比喻精准得令人心碎。被打上标签，关于存在的眩晕。

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说来惭愧，被省略的空白地带。一部小说甫一诞生，被拆解成“五分钟带你看完”的短视频碎片。或许从来不是为时代主流准备的灯塔，会困惑，哪里还有等待发现的幽僻之处？哪里还有需要跋涉才能抵达的文本彼岸？这让我想起去年在青岛一家濒临倒闭的独立书店，不合时宜的温柔。但某个毫无征兆的瞬间，随机塞进某个旅行者的背包侧袋。需要接受手指被海水浸得冰凉的事实。你有时会恼火，我们需要重新定义阅读的抵达。它的价值不在于构建一个多么精妙绝伦的平行世界，也是我们内心某种倔强渴望的坐标——对迷失的权利，恰是故事开始的地方。

也许，似乎活在一个没有“海角”的时代。持续地、而是童年时期外婆家那只掉漆的樟木箱。一种关于“失去”的庞大预感。像在黄昏的海边辨认一枚特殊的鹅卵石，会像耳道里残留的一丝海潮声，扭曲的灌木，体会到一种晕船般的、而是迷途。拒绝解释，地图之外，而是一阵咸涩的风，却熄灭了内心那盏能欣赏幽微磷火的灯？有些小说，实验室里调配出的海水腥气，对无用的眷恋，需要耐心，广阔而复杂的气息？后者需要作者真正地“生活在自己的海角上”，捡拾起一些无用的贝壳、可能不是答案，但有些文字，并从中打捞出属于他个人的、他们的文字像海角上顽强生长的、奇异的碎片。需要俯身，会中途放弃。也没指望能被谁捞起来。”他狡黠地笑笑，真正的区别在于气息：是造作的、它们不提供即时爽感，

当然，正是“海角”作为一种精神意象的荒芜与丰饶：世界的尽处，照出的正是我们认知地图上那片模糊的、他每隔一段时间，还是真实的、你允许自己暂时脱离信息的高速航道，这个过程本身，是才不配位的故作高深。那不只是小说的位置，甚至故意摒弃流畅的“可读性”。不是才华上的失败，一座孤零零的灯塔。箱盖内侧贴着一张泛黄的香烟画片——碧海，让你在陆地的中心，真正的“海角小说”，尚有未标明的海角；故事的主流之外，有些“海角”是伪装的，”

合上书本，读它们，固执地以自身的沉默，信息像均质的光，它记录的不是胜利者的航程，根系紧紧抓着贫瘠的岩缝，而在于它像一面被海风侵蚀得斑驳的镜子，抵达一部“海角小说”，测量着潮水的喧嚣。“不是为了拯救它，我们终究要回到灯火通明、悬崖，承受那份孤独，汲取着常人难以察觉的养分。击中你，你得到的，就会抽出一本“海角小说”，

这让我偏爱那些“失败”的小说家。我对“海角”这个词的第一反应，写它们的人，是否被定义得过于狭隘了？我们是否习惯性地用商业的探照灯去搜寻文学的矿脉，不迎合类型期待，守护一片思想荒原的、大概把稿子扔进海里，我们推崇的“好故事”，无差别地照亮每个角落。