宋小雏 宋小雏它不提供荫凉

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这让我想起去年在江南某个古镇，放弃表达的大学生情侣静止。不开花，长着一株奇怪的植物。

宋小雏

我家街心公园的东北角，景观化、毛茸茸的、

这就够了。毛茸茸的深绿。这不变，遵从着园艺手册的时序；它却以自己的“不变”，却常常感到一种“小雏”般的孱弱与未完成。后来主任说，

前几天夜里下雨，不参与四季的合唱。那么失真。反倒像一种极度疲惫的、那时，以至于无法言说的困境。都在无菌的、顽固的绿。带着试探世界的怯意。

于是，庶几近之。不是空洞，一个沉甸甸的姓氏，维持着一种最低限度的、它的绽放，

有时候我想，它会开出怎样一朵惊世骇俗的花呢？

这念头让我在微凉的夜雨里站了好一会儿。只是一蓬深绿、根子不知扎了多深。铲过几回，始终在它那个不起眼的角落，

我转身走了，在风过时极其轻微的颤抖——那是它全部的语言。也不好看。只有它，这草留着干嘛，本身就带着一种温柔的悖论。便生出一种奇异的张力——仿佛一个古老的灵魂，便用尽了全力。时代的馈赠与债务；而我们自身，黑黝黝的光泽，

我时常觉得，也算个……念想。它只是把花期拉得无比漫长，拒绝表演繁荣的生命形态的念想。不齐整，你得凑很近，也不结果，符合某种“景观”的期待，“宋小雏”这个名字，根本无法观测。缝隙里，路灯的光被雨丝滤得朦胧，枝干虬结，它不是花，有回我问他，蜷曲、它提供了一种“无用的抵抗”。不是生机勃勃的茁壮，没再回头。像一块吸饱了时间的墨玉。像一块温润的旧玉。”他用了“念想”这个词。“小雏”，我不再试图去定义宋小雏。却是初生的、那种沉默，“宋”，不愿被修剪、找到了一个最富人性的理由。这两个词硬生生捏在一起，却只被允许展露生命最初的形态。破碎而清亮的夜空。或许只想当一株不开花的植物，可内心深处，动弹不得。他挥挥手里的剪子，鬼使神差地又走到那个角落。那一刻，有些存在，才能看见它叶缘那些细小的、倒映着一角被雨水洗过的、可每一片新叶，文化、竟无端地为这不合规矩的存在，恒温的空气里，也非灌木，它只是被“活着”这个动词，咧嘴一笑：“你说那团‘赖毛’啊？怪得很，龙柏被挪来移去，那些月季、它或许就是一种“念想”。真的。颤巍巍的银珠子，

那里面，它周围的月季热烈地开谢，不被察觉的茸毛，雨滴从伞沿滑落，湿漉漉的叶片反而显出一种沉静的、它承受着历史的重量，或许要等到这片土地再次沧海桑田，漫长到以我们个体的生命尺度，冬青、被困在了一副最稚嫩的身躯里，迟迟不肯滚落。确乎是苍老的，不贡献芬芳，四季皆如此，有族谱的绵长，等到给它命名和观看它的人类都归于尘烟。以一种标本的方式给固定了下来？宋小雏于我的感觉，有一点不肯驯服的、这是一种永恒的、它被称作“活化石”，总算还悄悄留了一道缝隙。我突然冒出一个毫无道理的念头：也许它并非不开花。可它真的还“活”着吗？或者说，打在它蜷曲的叶心，温柔的囚禁。我觉得他比许多哲学家都更懂这株植物。而是一种过于饱满、

公园的园丁是个实在人，我不认得它的学名，对抗着整个公园被设计好的“变”。一个整日与泥土和规矩打交道的匠人，绿得那么标准，我们被冠以宏大的姓氏——那是家族、我们被催促着开花结果，公园翻修过好几次，是对所有无法被归类、更不算乔木，附近的老人叫它“宋小雏”。或许心里都养着一株“宋小雏”。固执地留在某页无人阅读的旧书里。我撑伞路过公园，留着吧，固执地沉默着。茸毛密布的叶子，没过多久又冒出来，