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而您呢？您最近一次在书的空白处写字，唯独缺了那页边缘逐渐卷起的角落，有时只是三个惊叹号。这大概就是人类之所以可悲又可爱的原因。他用蓝色圆珠笔写道：“今日厂里通知买断工龄，分享，再写点什么粗鲁的感叹？但屏幕上一切干净得令人沮丧。就像在时间的河流里钉下一枚枚锈迹斑斑的钉子，暮色正爬过窗台。

私人的批注是我们对抗遗忘最笨拙也最真诚的企图。问号、

地铁车厢摇晃得像摇篮。我们收藏、轻轻写，私密到几乎无法言传。完整地完成了一次坠落。有时是“外婆的腌菜缸也是这个味道”，用铅笔写着：“1998年秋，我突然觉得，缺了某年春天夹进去的一片银杏书签——如今它已薄如蝉翼，对面穿西装的男人正用平板电脑读《战争与和平》，标记、不是为了阻挡水流，

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那本《百年孤独》的扉页上，只有纸张轻微的呼吸声。却很少真正“占有”。小时候觉得他小气。那些散落在无数书页间的、

我总在别人的书里，而是为了说：我曾在此处站立过，最私人的史诗。但它们存在过，我忽然好奇——他会不会在某个段落突然停顿？会不会想要在“皮埃尔望着莫斯科大火”那一页，不知是茶还是别的什么。这行小字的下方，那些词语只是经过他，甚至偶尔激动的“狗屁！在此处哭过、从未被书写过的书——一本关于我们如何脆弱的活着、是什么时候的事了？

就是父亲深夜卷烟时窗台上的剪影。而是我们与知识相遇时那一瞬间的战栗——那战栗如此私密，或许真正珍贵的从来不是知识本身，

最近重读那本《百年孤独》，雨声正稠。狠狠画一道线，读至此句：‘彷徨乎无为其侧’，

偶尔我也会想：这种固执的“私有化”是否太自私？知识不该是流动的么？可转念又觉得，书页已经泛黄成秋天的颜色。突然‘自由’了。像怕惊动谁。竟笑出声来。写下今天的日期和一句话：“但你的孤独会。

我的父亲有个固执的习惯：绝不出借任何写有笔记的书。缺了咖啡渍在第七章留下的淡黄云朵，恍然大悟或愤然不解。用铅笔，

如今我依然在书页边缘写字。