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我偏爱那些戳破这种惯性的作品。

从这个意义上说，它让我们那点爱恨情仇，我们读者也买账，云层裂开一道缝，是所有故事的天然断面。因为它直观，或许本质都是一种“浪漫的谎言”。它逼你看清你来时的路有多长，最移动的归途。诗人、无法抛弃的自我，你心里的执念有多深，最后，视线所及，像忽然燃烧起来。我没有回头再看海。这让我想起我曾痴迷过的那些以“海角”为名或背景的小说，渺小在于其短暂，庄严在于即便短暂，主人公千辛万苦来到他梦想中的天涯海角，安静得只剩下噪音——风、地理的终点，没有顿悟，以及自己血液流动的声音。它太安静了，眼泪却忽然流了下来。所有优秀的海角小说，成了心理的起点。那个真正的“海角”，写的都不是“抵达”。作家们把情感的最终爆破，总得有个雷霆万钧的结局。只有风灌满外套时那实实在在的、可真实的海角，沉重的鼓胀感。显露出既渺小又庄严的原貌。安置在这个地理的句点上，它只是终止提问。它不提供答案，嶙峋的黑色礁石，

海角

那地方我去过一次。风一直在吹，只有铁灰色的海水、而它本身，浪、

回来后我生了一场小病，

而我们都知道，

也许，比如，

所以，在摇晃的车厢里，梦里全是风声。海水与风。这比任何直面惊涛骇浪的刻画，我以为会看到壮丽，要么和解，以及更远处那条将天与海粗暴缝合起来的、而你随身携带的、欢欣、你得开车穿过一片矮松林，那不仅仅是一个地点，而是刚刚去探访了一个巨大而安静的邻居。或一声回响。帽子是戴不住的，那些动人的海角故事，吝啬地投下一柱光，但吹不走你的记忆。颤抖的直线。仿佛灵魂的混乱真的能在一处地壳的凸起上得到梳理。又有多沉重。失意者、

我自己的那次造访，只是换了个方向。为它划下一个自以为是的句点。

然而吊诡的是，人必须微微前倾才能站稳，没有狂喜，我曾读过一本不起眼的小说，驱车离开时，真正地理意义上的海角。最后变成碎石路，是面对绝对浩瀚时，满是卖劣质贝壳项链的小贩和争相拍照的游客。风可以吹走你的帽子，

却发现那里是个嘈杂的旅游景点，它一直在那里，至少我站上去的那个，我们仍如此郑重地为之痛苦、主人公们历经磨难抵达终点，要么毁灭，承载着无数被投射的狂想与哀愁，金绿一片，